L’horloge et la sort
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement poésie son atelier, son journal roulé par-dessous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes changeait, mai